Il n’est jamais facile à retrouver. La première fois, retrouver son nom n’avait pas été difficile - il est de ceux qu’on qualifie de royauté, de nos jours, de ceux qui règnent sur villes et pays sans couronnes tangibles. De ceux qu’on adore détester et dont on lit les noms sur Tumblr, Facebook et autres Buzzfeed qui les flattent plus ou moins. Retrouver son nom n’a jamais été compliqué - apprendre d’où il vient non plus. En revanche, le retrouver est une autre histoire. Il passe son temps à fuir. Et elle passe son temps à essayer de le retrouver. Elle baisse les yeux sur son téléphone, qui affiche l’heure en lettres scintillantes. Elle aurait dû être à l’extérieur de l’appartement de Petrov, à cette heure-ci. Mais un bip familier a retenti, l’écran de son téléphone s’est éclairé, et le GPS qu’elle n’a pas hésité à placer sur Leonard s’est activé. Il fonctionne mal, dans les camps et sur les demi-dieux, mais dans New York, les bons jours, il trouve la force de lui donner un indice, et parfois, parfois, c’est suffisant. Cette fois, c’est juste une rue. Un quartier, plutôt, connaissant Leonard - il ne reste jamais très longtemps au même endroit, surtout à cette heure-ci. Personne ne fait rien de très recommandable, à une heure pareille. Les fêtards sont enfermés dans les boîtes de nuit ou déjà entre les draps, seuls ou accompagnés. Ne restent que les ivrognes, les drogués, les criminels, et les idiots. Ce soir, Meera se demande à laquelle de ces deux dernières catégories appartient Leonard.

Elle est accoudée à la balustrade d’une chambre d’hôtel réservée à la va-vite, avec vue sur la rue indiquée par le GPS, et quelques rues autour peuvent s’apercevoir brièvement, si l’on regarde bien (elle regarde bien). Ce soir, elle n’attire pas l’attention, et a abandonné robes trop révélatrices et chemisiers clairs pour se contenter d’une tenue sombre, pratique. On ne sait jamais. Ses cheveux lui caressent les épaules, et un élastique lui enserre le poignet, dans le cas où elle aurait besoin de se dégager le visage au plus vite. C’est peut-être ce qui attise son intérêt chez Leonard, finalement : elle ignore à quoi s’attendre. Là encore, elle sait rarement à quoi s’attendre. Elle fait seulement en sorte d’être préparée à toutes les éventualités. Prête à incarner toutes les possibilités. Ce pourquoi elle est née, comme on le lui a rappelé, encore et encore. Une brise fraîche ne cesse de s’engouffrer par la porte-fenêtre grande ouverte, agite les rideaux dans un bruissement auquel elle ne prête plus attention, caresse la peau nue de son cou et de son visage, renvoie quelques mèches de cheveux en arrière. Elle ignore tout cela, concentrée. Son téléphone n’affiche plus rien, le point sur la carte est immobile, dernière localisation connue. Plus d’une vingtaine de minutes plus tôt. Elle reste attentive.
Plus bas, un sans-abri s’agite, marche le long d’un trottoir, fait demi-tour, fait le même trajet en sens inverse, et recommence. Encore, encore. Jusqu’à ce qu’on s’approche de lui. Quelques mots murmurés, juste le timbre d’une voix éraillée qui porte jusqu’à elle, et le sans-abri s’immobilise, se tourne vers elle - le balcon, la fenêtre, l’hôtel, pour hocher la tête. Elle se glisse à l’intérieur de la chambre, le temps de s’emparer d’un sac, et passe la porte de l’hôtel une poignée de secondes plus tard. Le sans-abri a disparu. Elle laisse tomber l’enveloppe là où il marchait, l’entend s’en emparer dès qu’elle est suffisamment loin pour ne plus l’atteindre, mais ne se retourne pas. Le chemin le plus court jusqu’à la ruelle qu’on lui a indiquée n’est pas le plus agréable : son pouvoir s’active, et soudainement, plus rien ne l’arrête, pas même les murs de briques qui se dressent sur son chemin. Elle traverse une cuisine vide, un entrepôt. Termine dans l’ombre, où elle lâche son sac. Une fraction de seconde, et à la place de Meera, la grenouille, d’un jaune vif et maladif. Elle s’immobilise sur le couvercle d’une poubelle, à peine masquée par un carton qui affiche le logo d’Amazon. Leonard est là. Accompagné. Il frappe, sourire aux lèvres. Meera observe, n’intervient pas. Les problèmes de Leonard n’ont jamais été les siens. Elle observe, et l’autre finit par sombrer dans l’inconscience, là où Leonard donne l’impression qu’il aurait pu continuer des heures. Elle serait fière de lui, si elle ne le trouvait pas aussi stupide.

“Je n’ai pas tes informations.” Si la grenouille pouvait afficher une quelconque expression, elle aurait haussé un sourcil. Les paroles qu’il prononce ensuite sont aussi acérées qu’une lame. Elle en apprécie la dureté, avant de bondir au sol. Un peu plus éclairée, elle semble presque briller, dans l’obscurité. A quelques pas, le corps de l’autre reste là, et il respire encore. Meera ne se pose pas de questions. Trois bonds minuscules, et elle atterrit sur sa poitrine. Un autre, et elle est au creux du cou de l’inconnu. Dans quelques minutes, il sera mort. Elle s’en éloigne, et la grenouille disparaît. Meera ne regarde pas le corps, ne regarde pas Leonard. Encore un pas, et elle s’empare de son sac, l’ouvre tranquillement, et s’empare de la pile de vêtements qu’elle y a glissé. Chaque transformation la laisse entièrement nue - prévoir de quoi se changer n’est qu’une habitude à prendre, une donnée à ajouter dans l’équation. Elle enfile le t-shirt, le jean, passe une main dans ses cheveux, et se tourne finalement vers Leonard, le regard inquisiteur. Je suis fatigué de faire semblant. Elle se souvient s’être dit la même chose. La détresse empreinte de panique qui la saisissait à la gorge lorsqu’elle était incapable de se rappeler si elle aimait les roses ou si ce n’était qu’un de ses nombreux alias. La peur de perdre sa véritable identité - jusqu’à ce qu’elle apprenne qu’elle n’en avait pas, et que ça ne serait jamais pour elle. D’un pas tranquille, elle s’avance jusqu’à Leonard, étudie sa tenue, fronce les sourcils en croisant son regard. Son frère. C’est une chose étrange à dire, pour quelqu’un qui n’a pas d’identité. C’est faux, aussi, de dire qu’elle n’en a pas : elle est quelque chose. Fille de Janus, selon le Camp Jupiter. Tueuse en série, selon les journaux qui s’interrogent. Efficace, selon ses employeurs. Soeur de Leonard, selon la génétique. “C’est une habitude à prendre,” répond-elle finalement après un silence. “Tu t’y feras.” Comme je m’y suis faite. Ca deviendra une seconde nature. Il suffit juste d’apprendre à lâcher ce que le reste du monde considère comme une identité. Chaque contrat fait d’elle un monstre ou une employée modèle, selon le point de vue. S’en détacher permet la liberté. Il ne s’agit plus de faire semblant lorsque l’on n’est rien.
Meera tend une main en direction de Leonard, ne l’effleure que brièvement, avant de sourire. “Pour quelqu’un de fatigué, tu fais beaucoup de bruit.” ajoute-t-elle après un instant. “Même avec le GPS qui fonctionne difficilement, je n’ai pas eu de mal à te retrouver.” Et dans le ton de sa voix se trouve ce que ça implique. J’ai su te retrouver. N’importe qui le pourrait, en sachant quoi chercher. Il n’y a pas de reproches, juste les faits. Quelques mots échangés avec les sans abri et les junkies du coin, et ils savaient quoi chercher - qui chercher. N’importe qui aurait pu le faire. Elle laisse retomber sa main contre sa cuisse, et détourne le regard, scannant la ruelle. “J’avais besoin de ces informations.” Son ton est plat. C’est vrai, qu’elle en avait besoin. Mais ce n’était pas essentiel. Elle ne compte pas sur Leonard pour les informations les plus importantes - elle ne lui fait pas confiance, pas depuis la bataille. Mais elle tient à lui rappeler que s’ils travaillent ensemble, c’est pour que chacun remplisse sa part du contrat.