Aussi loin qu'il se souvienne, il a toujours été un artiste. Il a commencé à dessiner avant même de savoir marcher, ou parler - c'est devenu son premier moyen de communication. Ça a commencé par des traces de feutres sur les mur à en rendre fous ses parents. Puis ça a continué sur des feuilles, avec des stylos, des crayons, des feutres, et enfin de la peinture.
Ses parents, ils ont toujours été présents. Un des bons côtes d'être né à la Nouvelle Rome. Mehmet et Laurel ont vu leur fils grandir - leur seul fils. Oliver, de son deuxième prénom Kadir, a toujours été leur plus grande fierté - si bien qu'ils ont eu tendance à le mettre trop tôt en valeur. Surtout Mehmet, qui de part son père Apollon avait tendance à être un peu trop exubérant - Laurel, elle, a toujours été plus calme. Plus discrète. Mais pas froide pour autant - elle aimait son fils sincèrement.

Mehmet et Laurel étaient comme le jour et la nuit. Le froid et le chaud. Rien qu'à voir leur parenté divine - l'un fils d'Apollon, l'une fille d'Aquilon. Tout semblait les séparer, et pourtant. Ils étaient faits l'un pour l'autre. Cela se voyait à la façon dont elle levait les yeux au ciel quand il tâchait le sol de la maison de peinture. Cela se voyait dans la façon dont il effleurait du regard ses traits pour les garder dans sa mémoire, le soir, quand elle pensait qu'il dormait.
On pourra dire ce que l'on veut sur les Özan. Qu'ils sont étranges. Maladroits. Bancals. Mais il y a une chose que l'on ne pourra jamais remettre en cause - leur unité. Quand Oliver est né et a rejoint le foyer familial, ça a été comme une évidence - tout a repris son rythme normal, comme s'il avait été là depuis toujours. Mehmet s'est remis à peindre, tout en s'occupant de leur fils tandis que Laurel s'occupait de travailler - elle gérait une petite boutique dans la ville.

C'est de son père qu'Oliver tient son amour de la peinture, aucun doute sur ça. Son père avait tendance à le laisser dans un coin de la pièce sans surveillance alors qu'il s'attelait à ses toiles. Mais il a très vite arrêter de laisser son fils, en se rendant compte que ce dernier s'amusait à tenter de peindre sur les murs avec ses doigts. Ou de boire dans la tasse de peinture, par curiosité. Le pire, ça a été la période où l'aérokinésie de l'enfant s'est révélée - quand une énième grosse bourrasque a manqué de faire chuter sa dernière oeuvre, Mehmet a craqué et a commencé à s'occuper de son fils avec plus d'attention.
Ce n'était pas que Mehmet négligeait Ollie. Absolument pas. Mais il était très rapidement embarqué par ses idées. Artiste en herbe, peintre aux mains d'or, il perdait facilement la notion de réalité et était très souvent ramené à l'ordre par Laurel, ou son fils.

C'est à ses quatorze ans qu'Ollie a effectué sa période de probatio dans la légion. Il voulait rendre ses parents fiers, alors il s'y est mis le plus tôt possible - il a été déçu d'apprendre qu'il rejoindrait la cinquième cohorte, mais ses parents lui ont très vite fait comprendre que ce n'est pas la cohorte qui fait la valeur du légionnaire, mais son courage. Il y a passé cinq ans, pour s'endurcir, parce qu'on avait tendance à se moquer de lui. Trop chétif. Trop faible. Mais il n'était pas fait pour le combat à l'épée - son truc, c'était le tir à l'arc. Pas très bien vu quand on est entourés de soldats avec de grosses épées, mais il a très vite appris à se détacher de l'avis des autres. Il s'est adapté.

Très tôt, on a compris qu'il ne serait pas du type à se mettre en avant comme certains descendants d'Apollon. S'il a hérité des passions de Mehmet, c'est de Laurel qu'il tient son caractère introverti. Très timide, renfermé et discret, on avait tendance à l'oublier - et c'était tout ce qu'il demandait. Être sous la lumière des projecteurs équivalait à un malaise étrange pour lui - rien que la cérémonie durant laquelle on l'a officiellement assigné à la cinquième cohorte a été difficile pour lui. Il a failli tourner de l'oeil face à tous ces regards.

Puis un jour, les parents sont plus là. C'est Laurel qui est partie la première. Une rupture d'anévrisme, fugace. On a tendance à penser que les demi-dieux meurent de la main des monstres - mais ils ne sont pas immunisés aux maladies. Mehmet s'est éteint quelques années plus tard, emporté par le chagrin sans doute. Il a essayé de tenir pour son fils, mais son corps n'a pas tenu le coup. « C'est pas grave papa, qu'il lui a dit sur son lit d'hôpital, tu peux partir je t'en voudrais pas. Va rejoindre maman. » Il ne voulait pas que son père se force à vivre pour lui. Il préférait le savoir avec sa mère.
Vingt-trois ans, vous pensez que c'est jeune pour être orphelin? Sûrement. Mais quand on sait ce qu'il y a après la mort, on ne la craint plus tant que ça. On regrette ceux qui sont passés dans le Royaume d'Hadès, mais on sait qu'à un moment ou à un autre on les retrouvera. Et ça vous aide à tenir le coup. Même si vous êtes détruits, ou en sale état.

C'est à dix-neuf ans qu'il a quitté la Légion. Fatigué, agacé, et surtout par ras-le-bol. Elle ne lui permettait pas d'exploiter sa soif de peindre. On le méprisait parce qu'il n'avait rien du parfait romain. On toisait ses toiles. Il avait vu les grimaces de ses camarades de Légion dans son dos, quand il frottait ses mains couvertes de peinture séchée. Mais à force, il les a oubliés.
Il a commencé par s'adonner complètement à la peinture, pendant un an. Puis avec la mort de Laurel, à ses vingt ans, il a essayé de se trouver une autre occupation. C'est là qu'il a découvert sa passion pour les aigles géants - de braves bêtes affectueuses pleines de potentiel. Il est tombé amoureux d'elles, puis a commencé à en élever et à les dresser pour la Légion. Ils ont été son soutien moral quand il s'est retrouvé seul - bien plus présents que ses congénères humains.


La guerre, il en a pas voulu. Elle s'est imposée à lui. Sanglante, violente, fugace. Le mont Othrys a été un vrai massacre. Il a tout vu. Juché sur un de ses aigles, arc en main, flèche encochée - son cerveau était en feu, ses lunettes fissurées. L'utilisation intempestive de sa vue surhumaine lui donnait l'impression d'avoir un groupe de faunes ivres qui dansaient et donnaient des coups dans les parois de son crâne. Ajoutez à ça les cris et bruits extérieurs: un vrai bordel.
De là où l était, il pouvait voir les cadavres. Dieux merci, il ne sentait pas l'odeur du sang - mais il le voyait. De son épaule coulant un liquide tantôt jaune, tantôt rouge, tantôt bleu. Son sang. Épais, comme de la peinture, coulant sur ses vêtements, le plumage de sa monture ailée. Un carnage. Face à ce tableau macabre qui se tenait face à lui, il se sentit défaillir. Comme si un millier d'âmes damnées appuyaient sur son torse et l'oppressaient. La mort était omniprésente.

Et il pensait en avoir fini avec la guerre. Cette guerre qui l'avait traumatisé (traumatisme qui, au passage, l'empêche d'utiliser son aérokinésie depuis). Les morts, le sang. Mais quand il a fallu reprendre les armes pour affronter Gaïa, il n'a pas vraiment eu le choix - de toute façon, il ne serait pas resté sans rien faire. Il a dépoussiéré son arc qui ne lui avait pas servi depuis des mois, avait harnaché un de ses aigles et était reparti combattre. Il a fait en sorte de tenir, mais vous savez, la guerre, c'est pas possible de s'en tenir éloigner. Elle vous rattrape. Comme un chien galeux, elle s'accroche à votre mollet de le ronge jusqu'à l'os. Puis elle s'attaque à la moelle. Jusqu'à ne plus rien laisser d'autre qu'une âme perdue.

C'est ce qu'il est maintenant.
Une âme perdue.