Les blessures encore fraîches, le cœur hurlant son désir de vivre et du sel sur les plaies. Le guerrier venait d'ouvrir les yeux sur une réalité qu'il lui était impossible d'ignorer. Quelques heures auparavant, il était en train de se battre contre Gaïa, le xyphos à la main, le courage dans l'âme. Une bataille qui prenait fin sous cette tente, déchiré par les coups qu'il avait reçu, exténué par ceux qu'il avait donné. Comme l'automne avant l'hiver, le crépuscule précédant la nuit, les derniers feux de la guerre avait cessée de brûler afin que la mort finisse par tout recouvrir. La faucheuse avait emportée beaucoup de créatures, de monstres et de sangs-mêlés dont son frère tant aimé. Le visage tourné sur le lit vide à côté, il ne pouvait pas s'empêcher de penser à lui, la façon dont il était mort en se sacrifiant pour que lui puisse encore respirer. Fils du dieu de la guerre, il n'en demeurait pas moins vulnérable aux blessures comme les autres, fermant un instant les yeux sous les cris de douleurs des autres blessés. Des lamentations auxquelles il était habitué, vu que c'était sa seconde grosse bataille à laquelle il participait. Celle contre Cronos avait été une vraie boucherie, mais rien en comparaison de celle-ci. Les hurlements horrifiés de pauvres gosses obligés de manier l'épée, trop jeune pour se battre, pas assez vieux pour mourir. Où étaient-ils ? Ces Dieux censés les protéger ? Se moquant de voir leurs enfants se faire massacrer. Arès avait-il senti la mort de Brock ? Sur l'instant, Ash préférait penser que son père n'en avait rien a cirer de perdre un enfant sur tout ceux qu'il avait engendré. Sa mère n'ayant été qu'une aventure d'une nuit, qu'un plaisir charnel, une de plus. Elizabeth Buckley n'était qu'une simple serveuse qui aurait voulu voir son fils embrasser une vie normale, loin d'odyssées dangereuses et quêtes sempiternelles. Heureusement qu'elle ne pouvait pas voir son enfant dans cet état, sachant pertinemment qu'elle ne pourrait pas s'en remettre. Le regard toujours figé sur ce lit vide à côté, il revoyait le sourire enjoué de Brock et ses vannes foireuses. Un an plus tôt, ils s'étaient retrouvés ici après avoir gagnés contre Cronos. Aujourd'hui la victoire était amer, lancinante et marquée à jamais sur sa peau et dans son esprit.

« Tu me dis si je te fais mal, » souffla alors l'infirmière qui venait recoudre une plaie sur le dos mutilé du demi-dieu. Muet, ce n'était pas cette blessure là qui le faisait souffrir. Il n'existait pas d'aiguilles, de potions ou de pansements pour réparer son cœur brisé. « Je suis désolée pour ton frère. » Un soupir, n'aimant pas particulièrement entendre ce genre de phrases clichées. Les condoléances il en avait rien à faire, rien ne pouvait l'aider à se sentir mieux. « Tu as fini ? » L'infirmière hocha la tête silencieusement, embarrassée de réveiller encore ce souvenir douloureux. « Je repasserai pour changer les bandages. » Ash se recoucha alors, serrant les dents face à la douleur tandis qu'il regardait sa jambe dans le plâtre. Pourquoi lui il survivait et pas Brock ? Son demi-frère avait toujours été meilleur que lui. Le témérité l'avait tout droit envoyé dans le Styx, ne pouvant pas s'empêcher de penser que ça aurait dû être lui couché sur ce lit et non lui. Lorsqu'il avait treize ans et que sa mère l'avait déposé à la colonie, ce fût Brock qui se chargea de tout lui expliquer. Il avait apprit à manier les armes à ces côtés et ils s'étaient jurés de vieillir ensemble comme deux cons incapable de se caser. Tout allait être différent aujourd'hui, plus personne pour surveiller ses arrières. Plus d'amis avec qui parler.

(...)

Le temps n'altérait rien du tout. La douleur ne s'estompait pas. Elle se transformait en une amie collante dont on ne pouvait pas se débarrasser. Toujours là pour lui rappeler ce qu'il avait perdu, ses fautes et ses regrets. Une indésirable avec qui il apprenait à cohabiter avec les fantômes de son passé. Aujourd'hui il pouvait enfin reprendre le travail malgré des blessures à peine cicatrisées. Des élèves moins nombreux, beaucoup étant tombés. Mieux valait reprendre l'épée pour tenter d'oublier, s'occuper étant la meilleure manière de ne pas céder aux mauvaises pensées. Assis sur un tabouret à nettoyer son épée, il relevait parfois les yeux pour surveiller que personne ne se blessait. Les nymphes ne chantaient pas aujourd’hui et les satyres préféraient se taire. Une atmosphère lourde s'abattait sur le camp endeuillé  tandis que le demi-dieu  observait  ses élèves rentrer dans leurs bungalows après une longue journée. Ash avait rendez-vous avec sa mère un peu plus tard, ayant enfin trouvé le temps de la voir après des mois sans se parler. Une fois les barrières de protection passées, il longea la route jusqu'à l'arrêt de bus le plus proche. Assis sur le banc, il regardait le soleil disparaître sous les arbres de la forêt. Depuis son entrée dans la colonie, il voyait de moins en moins sa mère qui avait pourtant tout sacrifié afin de l'élever. Aujourd'hui elle avait refait sa vie avec un autre et d'après les lettres qu'il recevait, tout allait bien pour elle. Une fois dans le bus, celui-ci le conduisit jusqu'à Manhattan pour retrouver sa génitrice. Celle-ci l'attendait à la gare, toujours aussi jolie malgré l'apparition de quelques rides qui ne venaient en rien dénaturer sa beauté. C'était d'ailleurs ce qui avait séduit son père, une beauté irlandaise au fort caractère. Malheureusement cela n'avait pas suffit à le faire rester.

« Tu as eu un accident ? » Il eut à peine le temps de la saluer que celle-ci venait inspecter les traits meurtris de son enfant. « Tu me dis jamais rien ! C'est une colonie ou une maison de redressement ce machin. » Il leva alors les yeux au ciel, se demandant alors si il tenait pas sa force surhumaine de sa mère vu comment elle l'étouffait dans ses bras. Celle-ci lui arrivait d'ailleurs à la poitrine, ridiculement petite face au géant. « Si je t'écrivais à chaque fois que je me prends une branlée, j'aurai pas fini. » Miss Buckley donna alors une tape sur l'épaule de son fils, mécontente de son langage tandis qu'ils marchaient jusqu'à un pub afin de s'abriter du froid New-Yorkais. « Tu sais plus rien ne t'obliges à rester là-bas. Pourquoi tu mènes pas ta propre vie ? Tu ne dois rien à ces gens là. » Par gens elle voulait bien entendu dire dieux. Elle avait toujours eu du mal d'admettre qu'il existait bien des choses qu'elle ne pouvait pas vraiment comprendre. « C'est toi qui m'a appris que parfois on fait pas toujours ce que l'on veut dans la vie. » Elizabeth lança alors un regard moqueur à son fils tandis qu'elle commandait deux bières irlandaises. « Depuis quand tu m'écoutes ? Surtout quand je donne ce genre de conseils foireux tout droit sorti de Marie-Claire. » Ash s'autorisa alors un sourire. Ce fût presque douloureux et il se souvenait pas de quand datait le dernier. « Plus sérieusement comment tu vas ? Je sais que tu veux pas qu'on en parle ... » Un sourire qui s'estompa aussitôt, se souvenant alors pourquoi il avait arrêté de le faire. Après quelques gorgées salvatrices, le brun souffla un : « Ça va. » Il n'avait pas envie d'en parler, il était pas prêt et ça les autres semblaient ne pas le comprendre. « Arrête. Il faut en parler, c'est pas sain de garder tout ça ... » Impulsif comme jamais quand la discussion s'orientait vers Brock, le brun reposa avec violence sa pinte sur  sur la table. Celle-ci éclata alors en mille morceaux et la table se brisa. « Ok ... » Souffla alors sa mère, décontenancée. Il se leva alors, laissant quelques billets sur la table fracassée. Il lui arrivait parfois de pas mesurer sa force, soufflant alors quelques excuses inaudibles au gérant du bar. « Désolé. Je te raccompagne viens. »

Et si c'était sa mère qui avait raison ? Pourquoi rester à la colonie ? Celle-ci étant entachée par le sang de ses amis. Il ne connaissait rien d'autres hormis le camp et peut-être qu'il était temps de penser à lui ? D'explorer de nouveaux horizons. De commencer une nouvelle vie. Il leva alors les yeux vers le ciel étoilé, désabusé.  « Tu voudrais pas remplir ton rôle de père pour une fois ? » Il n'eut comme réponses que l'écho douloureux de sa propre réflexion. Se levant alors pour retourner là où tout avait commencé et où peut-être  — tout se terminerait un jour.