Dear Menna,
Voilà bien longtemps que je ne t'ai pas écrit, j'espère que tu vas bien. Moi, je vais bien.

Il regarde le papier, puis son stylo, et encore le papier, répétitivement. C'est stupide, ça ne marche pas. Il ne peut pas faire comme si de rien était. Il change de feuille. Il recommence. Il écrit pendant quelques minutes, est déjà plus satisfait, puis souffle. Non, c'est toujours pas ça. Il ne sait pas comment faire ça; comment les autres font ça? Un autre papier. Bientôt plus d'encre. Il ne cesse de se tromper, de raturer, de reprendre, de mal formuler. C'est dur.

Dear Menna,
C'est bizarre sans toi, reviens.

Il ne sait pas quoi dire d'autre, il n'y avait rien à dire d'autre. C'était ce qu'il ressentait au fond de lui - un vide, un manque, la perte, la tristesse, ce maelström d'émotions en son coeur. Il voulait dire plus, faire ressentir, coucher des souvenirs sur le papier. C'était comme ça qu'il voulait honorer sa mémoire.

Dear Menna,
Tu te souviens? Quand on courrait dans les champs de fraises, quand on défonçait les mannequins d'entraînement, quand on riait à s'en péter la gueule sur la plage. Bon, j'en deviens vulgaire. Mais t'es plus là, ça fait mal, tu sais? Moi, je veux qu'on recommence tout ça, qu'on retourne sur cette plage, devant ces mannequins et dans ces champs de fraises. C'est plus possible, hein? Dans quelques jours, je vais venir poser cette lettre sur ton cerceuil, et faudra aller de l'avant, t'oublier, et je veux pas. Je veux pas t'oublier Menna.

Il se retient de pleurer. Cette lettre était sûrement la bonne, il était bien parti, il le sentait sur cette lancée; il voulait continuer sur cette lancée : l'émotion. Il avait l'impression que son stylo le poignardait à chaque mot.

Tu te souviens quand je suis arrivé au camp et que tu étais là? Tu m'as tout fait découvrir, tu m'as tout fait visiter. J'ai commencé à monter à pégase, tu étais si fière quand tu me voyais décoller, pendant que le vieux Donald vociférait quelques mètres plus loin que je ne volais pas droit et que j'allais tomber. J'étais arrivé y a quelques mois seulement. Puis ma vie a continué, et t'étais toujours là, et on s'est encore rapproché, toujours plus, comme les meilleurs amis que nous étions. L'année d'après, Papa m'a reconnu. C'était une belle scène, ma plus grande honte, mais j'étais plutôt content. C'était plutôt calme après. La routine, le train-train, jusqu'à 2011. Je suis parti. Ils m'ont eu. Ils m'ont manipulés, ligués contre vous. J'ai été con, tellement con tu sais. Mais quand je vous ai vus, tous, sur le champ de bataille, je n'ai pas pu. J'étais là haut, sur mon pégase, et je n'ai pas pu vous frapper; je suis parti comme un lâche, au lieu de me battre à vos côtés - j'avais honte.

Il sourit à moitié en se souvenant de ça, pas que ce fut particulièrement réjouissant mais il se rappelle encore de la réprimande légendaire que Menna lui avait réservé lorsqu'il était rentré, quelques jours plus tard, à la colonie. Elle lui en voulait, mais l'avait comprit; elle le comprenait toujours. Qui allait le comprendre aussi bien qu'elle maintenant? Sûrement personne; il ne retrouverait personne comme elle. Il continue d'écrire quelques lignes sur l'après-bataille de Cronos, les moments un peu difficiles où longtemps beaucoup ne lui faisaient plus confiance et l'ignoraient, le regardaient de travers ou l'insultaient... mais au fur et à mesure il a su se racheter, et bientôt il recommençait à rire avec ses frères et soeurs.

Tout se passait de nouveau bien. On grandissait, au calme de la colonie, loin de la guerre. Je maîtrisais mon pégase et savais maintenant bien me battre en chevauchant; tu étais si fière de moi. Toi, tu continuais d'écraser les nouveaux aux initiations, t'étais devenue instructrice d'épée, et tu te débrouillais comme une cheffe. Bon, la pédagogie, c'était pas trop ça, mais tu faisais des efforts. Ouais, tout se passait bien. Mais c'était encore une fois sans compter sur il y a six mois. On savait déjà depuis un moment que Gaïa était arrivée, et on vivait dans la peur constante d'une autre guerre... qui est finalement arrivée. Cette fois je me suis battu avec vous, avec mon camp, ma colonie, et tous les autres demis-dieux du camp romain. On était tous unis cette fois, aucuns de l'autre côté; mais les pertes furent nombreuses. Il a suffit que je te perde des yeux quelques minutes, en pleine joute contre un ennemi pour que tu nous quittes.

Il pose son stylo. C'était encore trop proche, trop douloureux. Il avait tout de suite atteri, criant, désespéré. Les larmes roulant sur ses joues, il s'était approché de son corps, avec encore peut-être une once d'espoir qui se volatilisa aussi tôt qu'il toucha son poignet dont il ne sortit aucun pouls. Elle était partie, elle l'avait quitté, ils l'avaient tuée. Il fut prit d'une rage incontrôlable. Il tua, écrasa, planta sa lance dans quelques dizaines de corps, ne craignant plus la mort, comme en transe, dans une folie, derrière son voile de pleurs. Elle l'avait quitté. Lorsque la bataille fut fini, il s'écroula auprès d'elle, la prenant dans ses bras. Il était dans le déni, il ne voulait pas y croire, pourtant il le voyait. Il ne savait pas qui avait fait ça, il espérait qu'il ou elle était morte, qu'il l'avait tué de la pointe de son arme, et qu'il avait souffert; il lui en voulait tellement.

Il n'avait pas retouché à sa lance depuis, il voulait mais n'osait pas. Il était devenu instructeur d'équitation à pégase. Il essayait de reprendre une vie normale mais la douleur de cette perte restait présente, et l'ambiance morne du camp n'aidait pas. Personne ne s'en remettait, tout le monde avait perdu un bout de son humanité, qu'il fut psychologique et vivant. Il mit le point final à sa lettre, il la mit dans l'enveloppe et la posa sur sa table de nuit.

Chère Menna,
A demain. Ou Adieu.